А у весны еще нет банта в волосах,
Она крадется вдоль дороги светлой грязью,
Тревожной каплей застывает на губах,
Подернув раны тротуаров скользкой мазью.
А у весны еще нет голоса совсем,
Она молчит, таясь в холодном ветре –
Отрикошетив от кирпичных стен,
В сухих фонтанах разбивается монетой.
А у весны еще нет сил, чтоб бег начать,
Она, уставшею и сонной, на скамейке
О чем-то будет неуверенно молчать,
Любуясь, как бегут к подножью змейки
Холодных слез отчаянной зимы.
Но мир чихал на слезы — и на зиму.
Авианосцами взлетают воробьи,
Взрывая снег, как Нагасаки с Хиросимой.
А у весны еще в запасе нет надежды.
И может, и не будет. Если б знать.
Но я зачем-то к ней наивно, как и прежде,
Подсяду на скамейку, помолчать.
И воробьи, врага прославив поражение,
Стартуют в горизонт свой вечный кросс.
Мне кажется, что это возрождение.
И пусть ценой чьих-то последних слез.
Оставить комментарий