Он…

И когда он звонит вот так — раз в неделю/в месяц,
И когда ты ему в ответ: «Без тебя не жить».
И потом выбегать на разреженный холод лестниц,
И давиться от слёз, и до боли в горле курить, —

Вот тогда, от затяжки, выдоха, дрожи в пальцах,
Осознать болезненно: он — навсегда твой мир,
Он навеки тот, с кем так хочется просыпаться,
Он — твой Маленький принц, твой Ромео, твой Ричард Гир.

И потом разливаться шёлком в чужой постели,
И ночами курить, выдыхая дым в пустоту,
Отмечать красным маркером в календаре недели,
Отмеряя, за сколько можно убить мечту.

Хоронить себя заживо. Комкать чужие простыни.
И обкусывать губы, лишь бы не крикнуть имя —
Так живём мы от ранней весны и до поздней осени,
Лучших мальчиков честно пытаясь забыть с другими.